Pausa en el Blog.

Hola, estimados lectores de CORAZONES EN EL PRECIPICIO.

Voy a realizar un pausa en el blog y regresaré próximamente.  Gracias a todos los que habéis entrado en este tiempo así como a los que entrareis en el futuro.

Atentamente,

José Piedralba.

Crítica Cinematográfica a El Hombre Tranquilo ( John Ford, 1952 )

Valoración 10/10

Aquel niño enamorado de Innisfree.

Era aún muy pequeño cuando las peripecias del viejo boxeador y la pelirroja pizpireta entraron en mi vida. En este primer contacto además del obvio flechazo inmediato que sentí hacia ella, también se instaló en mi retina el bucólico pueblo irlandés donde se desarrollaba la historia. Supe luego que aquel lugar se llamaba Innisfree y que, aunque parecía una ilustración escapada de las páginas de un cuento de hadas, existía en realidad.

 

Siempre había sido un niño muy soñador. Dedicaba muchas horas al día a soñar. Soñar despierto con cosas que algún día haría y de entre cientos de sueños uno de ellos era viajar a Irlanda y perderme entre praderas, acantilados, castillos y pueblos mezclándome con el universo Fordiano, con los habitantes de Innisfree, con sus costumbres y tradiciones buscando a una pelirroja altiva y escurridiza que seguramente nunca, (se rompería aquí mi sueño), me besaría.

 

En la primavera de mis 22 años, un Ferry llevaba desde Gales a Dublín a aquel niño que aún lo era, con una guitarra en mano y con los sueños intactos, en una madrugada de camaradería y cerveza que finalizó a las seis de la mañana en las costas cercanas a Dublín.

 

No recuerdo cuanto tiempo estuve en Irlanda. Recorrí en autostop la mayor parte del país y pude sentir Innisfree a cada paso, solo quería vivir dentro de la visión de John Ford y aunque no siempre fue así, sí lo es el recuerdo que ahora tengo de todo ello. Hay muchos mundos diferentes pero pocos son tan bellos como el que Ford nos mostró en la mayoría de sus películas y entre ellas, como compendio de sus sentimientos, El Hombre Tranquilo es tal vez la que mejor atesora lo que este grandísimo director nos intentaba trasmitir, probablemente solo la conversión en imágenes de los sueños de un niño.

( Del Libro " EL CINE QUE RESPIRA" , Oviedo 2014 )

Soneto a Sabina

SABINA

Contaba ayer un triste telediario

que se había ordenado el monaguillo

que un réquiem entonaba un organillo

que mudo se quedaba el escenario.

 

Sabina el inmortal, el milenario

el calavera andante, el paria, el pillo

el diestro, whisky en mano y cigarrillo

se encontraba en Madrid:”estacionario”.

 

Ojalá te levantes Don Quijote

que llora Jimenita al no tenerte

asido a los tesoros de su escote.

 

Siempre lidiaste Isleros sin capote

no dejes que esta noche entre la muerte

a libar de tu flor su último brote.   

( Del Libro " SONETARIO " , Oviedo 2006 )

Crítica Cinematográfica a Amadeus ( Milos Forman, 1984 )

Valoración 10/10

La maldición de la primera estrella de Rock.

Wolfgang Amadeus Mozart, tres palabras que engloban el concepto de genio. Genio con mayúsculas. Un hombre hecho sólo de música, música que brotaba desde todas las partes de su cuerpo en forma de partituras, pentagramas, claves de fa, fusas, semifusas... todo el amalgama de la creación del arte más bello dando lugar a la inmensidad desde la juguetona sonata a la fastuosa sinfonía, de la canción a la ópera, directo al corazón del pueblo llano unas veces, otras rozando la inalcanzable divinidad. Mozart, el artista total dentro de su campo, tan distante de todos los hombres, pero a la vez tan humano, tan carnal y volátil, débil y frágil, tal vez decadente, en medio del caos de la creación, absorbido por su propia alma, devorado por la envidia de los mediocres, olvidado por sus mentores y amigos, recorriendo todas las etapas vitales del ser humano, para dar finalmente con sus huesos en una fosa comunitaria a los 35 años de edad.

Si mi mente juega con el tiempo y el espacio me pregunto si he sido sin saberlo contemporáneo de algún Mozart. O dicho de otra manera ¿Si Mozart hubiera pertenecido a esta época como se hubiera desarrollado su vida arañando con uno solo de sus dedos la música popular del Siglo XX? Y creo que si eso hubiera sucedido hubiera sido de la mano del Rock and Roll. Mozart transportado a este siglo, mutado en estrella de Rock, comenzando tal vez en un garito para terminar llenando estadios rodeado de gloria, aniquilado poco a poco por los excesos. De Jimi Hendrix a Bon Scott, de Jim Morrison a Kurt Cobain, veo algo de Mozart en todos ellos, existiendo un paralelismo evidente en su final entrecortado, fagocitados por monstruos diversos ajenos a la trascendencia de lo creado.

Sin embargo siendo coherente no encuentro nada similar a Mozart en el último medio siglo de la humanidad más allá del malditismo de su figura y de su precoz muerte. El genio de Mozart se antoja algo inabarcable para todos nuestros coetáneos. Por eso lo siento en mi imaginación como una majestuosa estrella de rock de otro tiempo, que aunque intenta reencarnarse en otras épocas y otros cuerpos permanece intacta, casi se diría que incorrupta, siendo todos los siguientes a él meros sucedáneos de casi nada, caminando hacia la tumba sin haber ni siquiera rozado la gracia que solo pudo haber conocido él, grande entre los grandes.

En esta película, salvando algunas licencias, se escucha su vida.

Y cada nota es maravillosa.

( Del Libro " EL CINE QUE RESPIRA ", Oviedo 2014 )

Noche de Cine ( Canción )

Noche de Cine

(Letra y música: José Piedralba)

Aquel vestido al viento de Marilyn

El abrazo de Winoma entre cuchillas

Aquel trío parisino de Eva Green

Paulette Goddard escarbando  mis cosquillas.

 

El Paradiso encantado por Helena

Una pócima de Sally enamorada

Roma en hechizo por Audrey en luna llena

Los ojos de Gelsomina entre la nada.

Y tú , tan real sobre mi cama

pausada, desnuda, seductora

no existe más bello fotograma

esa boca enamora.

 

Ana soñando en el Círculo Polar

Ilsa iluminando a Rick bajo su brillo

Mónica eterna y serena frente al mar

Mia Wallace apurando un cigarrillo.

 

Mary Kate engatusando al boxeador

Katharine descomponiendo al señor hueso

Annie Hall acariciando Nueva York

Laura deseo y enigma hasta el exceso.

 

Y tú, tan real sobre mi cama

inquieta, lasciva,  juguetona

no existe más bello fotograma.

que el de esa piel burlona.

 

Y tú tan real sobre mi cama

tangible, cálida, caprichosa

no existe más bello fotograma

mi luna es una rosa.

( Del Disco-Libro "AULLIDOS Y CARICIAS" , Oviedo 2019)

 

Crítica Cinematográfica a Náufragos ( Alfred Hitchcock, 1944 )

Valoración 9/10

El vals de Tallulah.

La televisión solía hasta hace unos pocos años emitir regularmente no sólo los clásicos más conocidos de Hitchcock, si no también cualquiera de las películas que englobaban su etapa americana, desde Rebeca a La Trama, incluyendo asimismo su regreso a Gran Bretaña con Frenesí, a través de ciclos que tenían periodicidad semanal extendiéndose en el tiempo durante varios meses. De esta manera me familiaricé con el mago del suspense siendo muy niño y me fascinaban sus historias de crímenes, resultándome muy difícil seleccionar una sola de sus obras como mi preferida. Lo que desconocería hasta unos años más tarde es que Hitchcock tenía una etapa inglesa anterior mucho menos difundida que ya provenía de los tiempos del mudo, y una serie de películas que aún siendo posteriores a 1940 aún no había tenido oportunidad de ver. Una de ellas era Náufragos considerada obra menor y semiolvidada  al igual que otros patitos feos Hitchconianos tales como El Proceso Paradine y Matrimonio Original, a las que solo tuve ocasión de acceder una vez pasados los veinte.

La paradoja de este acercamiento tardío a algunas de las cintas de Hitchcock es que aunque mi base cinéfila era mucho mayor y la defensa de los clásicos una de mis posturas más inamovibles no me conquistaron como lo habían hecho todas aquellas que había visto en la infancia. Náufragos tenía en principio una buena historia, un escenario tan original como atrayente, un guión que podía dar mucho juego y una ambigüedad que tocaba de manera sutil muchísimos aspectos de la naturaleza humana, sin embargo a mi lo que me gustó de verdad fue una actriz que no había visto antes en ninguna parte y que me cautivó por completo: se llamaba Tallulah Bankhead.

Tallulah es a mi entender el pilar que sustenta toda la película y tal vez nunca ha tenido Hitchcock tan buena mano como en Náufragos a la hora de escoger a la chica. Por encima de su belleza de témpano su interpretación es brillante. Tendría que investigar por mi cuenta para descubrir quien era esa mujer y el resultado obtenido fue desde luego bastante interesante y revelador. Mujer torbellino, sin apenas carrera en el cine por decisión propia, aplaudida como inmejorable actriz teatral, bisexual y ninfómana, alcohólica, cocainómana, independiente y salvaje, totalmente revolucionaria para su época, Tallulah exprimió su vida entre la fama y el escándalo sin remordimiento ni retracto posible.

Pudo haber tenido Hollywood a sus pies pero allí había demasiadas normas que no eran de su agrado y límites insoportables para su ferocidad escénica, siendo sin embargo tal vez en el interior de un bote salvavidas donde se sintió más cómoda durante los años que intentó amoldarse al cine, al poder al menos encontrar paralelismos en tan reducido espacio con su querido teatro.

( Del Libro "EL CINE QUE RESPIRA", Oviedo 2014)

Soneto a Berlanga

BERLANGA

En la España más rancia, más oscura

de orden, fe, represión, misa diaria

apuntaba su cámara de paria

al seso caníbal de la censura.

 

Cual verdugo de aquella dictadura

de miseria y hambre revolucionaria

con plácida mirada libertaria

convertida en atroz caricatura.

 

Se vende otro milagro semanal

siente un pobre en su mesa, son humanos

disparen la escopeta nacional.

 

Olvidados por los americanos

en cueros y a tamaño natural

a la cárcel van moros y cristianos.

( Del Libro "SONETARIO", Oviedo 2006 )

El Insomnio ( Cuento de Navidad )

                                                     EL INSOMNIO

   Mientras Gijón amanecía cubierta por el encanto de la Navidad se despertaba Mariám de su tercera noche de insomnio envuelta en lágrimas. Desconocía hasta entonces los dolores de la muerte, y cuando ésta vino para llevarse a Miguel un huracán le destrozó el alma y optó por refugiarse en un estado confuso entre la vigilia y el sueño, agarrada a latentes recuerdos que se unían a los que se fabricaba en soledad desde el veintiuno de Diciembre anterior en el que la sacaron abrazada al silencio de entre el amasijo de hierros de aquel coche ensangrentado.

   Cuando Mariám comenzó a ser golpeada por las fuerzas del amor, tres años antes, nunca pensó que llegaría a ser correspondida por aquel extraño al que observaba cada mañana sobre las olas de la escalera doce de las treinta y seis que dividen el paseo marítimo. El siempre estaba allí, rodeando de magia la vida de la ciudad con su particular caja de Pandora de la que solamente salían sonrisas y sueños. Su equipaje se reducía a un saxofón oxidado y a su maletín de encantamientos. La música hermosa y triste mostraba el lado oscuro que acompaña siempre a los nómadas durante sus viajes porque la libertad nunca les hace olvidar que hubo un tiempo en el que no necesitaban huir. La magia era la válvula contraria, el mundo de fantasía donde siempre se había refugiado. De su chistera colorada salían ramos de rosas, puros del tamaño de una escoba y todo tipo de animales para los niños, nadie se explicaba el fenómeno y el extendía aún más la incertidumbre al decir que las cosas imposibles son las más sencillas pues son las únicas que se realizan por amor.

   Las punzadas del enamoramiento persiguieron a Mariám durante todo el invierno. Sus visitas felices al bazar del  amado se  complementaban con periodos nocturnos de ansiedad y de angustia. A menudo tumbada en la cama se preguntaba porqué el amor la había hecho tan vulnerable. Por primera vez no era dueña de su vida, se había vuelto susceptible y arisca y se preocupaba en exceso de su atractivo. En las noches confusas desmenuzó las posibles ventajas y peligros que aquella situación desconocida le ofrecía y mientras se consumía entre las sábanas comprendió que la principal razón que la exprimía era la naturalidad con la que aquel personaje de cuento exhibía su arte cosa que ella nunca había hecho por el temor al fracaso y a la incertidumbre del éxito; en una destartalada buhardilla agonizaban todos los lienzos salidos de sus manos y allí esperaron carcomidos por la humedad y la soledad del genio hasta que el amor los sacó de su letargo y volaron en sus brazos para colocarse a unos escasos metros de la escalera doce. Solamente así, tan cercana a lo inalcanzable, Mariám comenzaba a sentirse segura.

   Miguel tuvo que retroceder muchos pasos en el laberinto de su vida hasta recordar sus días en las calles de Dublín. Los ojos de aquella chica que tan a menudo se habían repetido entre su público y que ahora veía pintando siempre a su lado le transportaban a otros que había conocido y amado en los paraísos de Irlanda. Ella un día le abandonó diciéndole que la pasión oprimía demasiado sus alas mientras el sentía que había volado con las suyas. Tras sobrevivir al olvido vio en Mariám el reflejo de los latidos perdidos y rompiendo el silencio de las miradas de búsqueda, se acercó despacio, se presentó, venciendo la timidez que se escondía bajo su capa la invitó a perderse hasta el límite del mar, y antes de que intentara contestarle levantó su chistera, saltaron tres conejos y la vistió de rosas. Ella sonrió y se abrazó a su cuello jurando que sería exclusivamente suyo.

   En los tiempos que siguieron se convirtieron en amantes explorando los secretos de la vida a través del deseo la palabra y el arte. Ella le llevaba a los sitios que durante su infancia le habían sido declarados prohibidos hasta que los propios niños descubrían que todos habían sido concebidos allí. En esos interminables parajes íntimos y oscuros que rodean la ciudad escuchaba las maravillosas historias que Miguel había vivido u oído a lo largo de sus viajes hasta que se envolvían en un solo cuerpo atrapados por el mismo destino que más tarde se teñiría en el horror de la muerte quedándose Mariám sumergida en las profundidades del insomnio.      

   Aquel día se había borrado de su memoria, se quedo anclada en el soñado viaje por Europa que durante meses habían preparado y que había comenzado aquella mañana tras haberles parado el primer coche. Recordaba a dos conductores más y luego nada. Le contaron que tuvieron que sacarla de allí abrazada al cadáver, intentaron calmarla pero se encontraron frente a una mujer sin esperanza, con los ojos clavados en Miguel gritaba y se lastimaba golpeándose para contrarrestar el verdadero dolor, de ahí pasó a la negación y se encerró en una cascara cercana a la locura en donde no solo el seguía vivo sino que los muertos eran todos los demás.

   Era el cuarto día del insomnio y aún continuaba ordenando su pequeña buhardilla pues había determinado encerrarse allí toda la vida, cerró las ventanas, sacó los escasos muebles y se quedó solamente con sus cuadros y con las pertenencias del muerto. Para tapar aquella mentira hablaba con los conejos y las flores, jugaba con la magia que de él había aprendido y pintaba garabatos en las paredes hasta que se dejaba caer al suelo medio inconsciente. Entonces dormía y era feliz pues se encontraba con él en los sueños.

   Segundos después del accidente tras haber abandonado su cuerpo caminaba Miguel entre tinieblas tropezando a su paso con cientos de almas que se retorcían en un estremecedor lamento común. Sobreponiéndose a un miedo helado continuó hasta palpar una puerta que se erguía ante él en el vacío. Al cruzarla desapareció la oscuridad. 

   Era una enorme estancia grisácea donde hombres y mujeres de todas las razas y edades se apiñaban formando grupos según sus idiomas. Salvo el más anciano nadie levantó los ojos del suelo tras su entrada. Aquel viejo era un marinero finés cuyo barco había naufragado setenta y ocho años atrás. Le contó que desde entonces esperaba a su otra mitad, al amor que soportó sus largos periodos en el mar y que ahora debía rondar los ciento cinco años de edad. Como él todos esperaban a alguien allí y apreciaban su suerte pues sabían que eran muchos los muertos que teniendo cerrada aquella sala de espera vagaban sin fin en el pasillo de los lamentos.

   Miguel buscó un sitio entre la interminable concentración de lenguajes y cuerpos y agazapado en el suelo lloró mientras la memoria se le escapaba hacia la vida buscando a Mariám. En un lento retorno mental que quemaba su alma alcanzó a distinguirla entre sombras, caminando por la buhardilla, empapelada en recuerdos y magia. Pudiendo ver la tristeza infinita de sus ojos gritó su nombre y se destrozó los puños contra una de las paredes que le mantenían atado a aquella celda maldita. 

   Estaba entrando la madrugada cuando los golpes se materializaron alrededor de Mariám en un violento baile de objetos que le hizo distanciarse del aislamiento interior que la arropaba desde el inicio del insomnio. Los conejos dieron el primer aviso con un alboroto de chillidos que precedió al vuelo de las cosas inanimadas. Cuando cesó el movimiento perpleja ante aquel desorden no lo asoció al furor y a la impotencia del muerto y dudando por primera vez de su cordura determinó quitarse la vida.  Echó mano a sus pinceles para clavárselos en el corazón y fue desangrándose poco a poco en silencio. Quería matar el dolor y vencer a la locura pero entonces la detuvo un nuevo vendaval que esta vez además de provocar otra estampida se lo trajo a él, de entre los muertos, dispuesto a impedir aquel mar de injusticia y de sangre. Sólo cuando ambos se vieron frente a frente desaparecieron las preguntas y borraron sobre el suelo las heridas de la separación con su único amor desesperado y carnívoro desde los días de la escalera doce.

   Amanecieron muchas horas después pero no había rastro de la noche anterior y tampoco estaban en la buhardilla, ni siquiera en la ciudad. Descansaban desnudos en un lugar natural de cegadora belleza y fue entonces cuando le vieron llegar, al anciano finés, triunfante, asido a su mujer, y a continuación venían cientos y cientos pues se había derrumbado para siempre su eterna espera y comenzaban una nueva vida tras haber sobrevivido por amor a los tiempos del insomnio.

                         FELIZ NAVIDAD 2025

Crítica Cinematográfica a Napoleon Dynamite ( Jared Hess, 2004 )

Valoración 7/10

Cuando Napoleón venció en Waterloo.

Asómense a la historia de Napoleón Dynamite, el perdedor desubicado de gafas de búho y despiste perpetuo que vive en su propio microcosmos de soledad y confusión, repudiado por todos sus compañeros de clase, mientras el caos sobrevuela sobre su estrambótica familia de freaks y las chicas no lo quieren ni siquiera para reírse de él. Napoleón, el hombre sombra, con su cabeza llena de ideas extrañas, sin amigos ni besos, atravesando la adolescencia de fracaso en fracaso, sin enterarse de nada.

 

Pero si tenemos en cuenta que en esta historia no existe la lógica y todo se desarrolla digamos al revés, nos toparemos con una de las mejores comedias sobre adolescentes descerebrados de los últimos 30 años, y poco a poco iremos viendo que Napoleón no es en realidad imbécil, si no tan solo diferente. Desde luego su mollera no funciona de manera convencional, y no puede decirse que el desenlace de sus peripecias atienda a demasiados méritos personales, pero no importa cuando nos hemos reído tanto por el camino con una sonrisa liviana entre la perplejidad y la sorpresa.

Merece un aplauso el que en una película de semejante temática no se mencione el sexo, o se haga un chiste sexual ni siquiera una sola vez, Napoleón se enamora, claro que sí, pero esto que aquí se nos presenta más bien parece el enamoramiento de un ángel que cualquier otra cosa, distanciándose completamente desde el primer momento de todas las comedias sobre púberes con picores rodadas hasta la fecha.

 

Y la diferencia vencerá en Napoleón Dynamite mediante resortes que ni siquiera significan un alegato a favor de los perdedores que pueblan los institutos utilizando el absurdo como estandarte, si no que se va más allá y Jared Hess realiza con todos ellos un acto de conmovedora justicia poética, dándoles un nombre y una dignidad que los redime tanto de las situaciones difíciles a las que tienen que enfrentarse en su día a día como del mal enfoque cinematográfico al que siempre se han visto sometidos.

Sí, la realidad es otra, pero si quieren entrar en esta película y disfrutarla olvídense de ella, si no pueden hacerlo siempre pueden acudir a American Pie, aunque podría decirse que la distorsión de las cosas será parecida pero a la inversa. Ante las posibilidades que me ofrece el cine, yo me quedo con las desventuras de Napoleón, al menos, desde dentro de su fantasía fluye algo de lo que hoy en día muy pocas películas pueden ofrecer: honestidad.

( Del Libro " EL CINE QUE RESPIRA ", Oviedo 2014 )

El Blues del Ombligo ( Canción )

El Blues del Ombligo

( Letra y música: José Piedralba )

Algunos portan banderas

otros se esconden del sol

o se venden por cualquiera

pues suelen cambiar de rol.

 

Y en la luna traicionera

no saben bailar el rock

que esconde un "tal vez me quiera"

tan sinuoso es el amor.

 

Yo prefiero estar contigo

bajo el calor de tu ombligo.

 

Recostado tierno y manso

zona neutral en el campo minado de tu piel

paraíso del descanso.

Algunos cierran los ojos

al vaivén de la pasión

viven en números rojos

en temas del corazón.

 

Su camino es un cerrojo

desprovisto de emoción

pobre del latido cojo

que yace sin ilusión.

 

Yo mientras tanto persigo

dormirme sobre tu ombligo.

 

Reposando tierno y manso

zona neutral en el juego lascivo de tu piel

paraíso del descanso.

 

Yo me apaciguo al abrigo

que da la paz de tu ombligo.

 

Levitando tierno y manso

zona neutral en las mieles del placer de tu piel

paraíso del descanso.

( Del Disco-Libro " AULLIDOS Y CARICIAS ", Oviedo 2019 )

Crítica Cinematográfica a La Sombra Del Poder ( Kevin Macdonald, 2009 )

Valoración 2/10

A mis lobotomizados de 30 años.

El grandísimo Miliki, hombre de mundo, payaso inolvidable, hombre-orquesta del circo y el entretenimiento, cautivó a toda una generación de niños con su fuente inagotable de talento. No sobraba arte en el resto de su familia, encantadores de serpientes todos ellos, pero despuntaba Miliki como aquel bufón tierno y maravilloso que dirigía de una manera exquisita a las audiencias infantiles, con sus trucos de tahúr, sus historias cercanas al absurdo y sobre todo con un puñado de canciones que captaban la esencia de la infancia y la inocencia en su punto exacto. Miliki, ¿Que se puede decir de algo como Susanita tiene un ratón? pues, que eras el rey amigo, y como buen rey aunque nosotros crecimos tu nunca nos abandonaste. Cuando los payasos de la tele habían sido olvidados, cuando te dimos la espalda, cuando renegábamos de ti a la primera de cambio, cuando Susanita y tantas otras habían sido destrozadas en noches de etílico sacrilegio, hubiste de volver para recordarnos no sólo quien eras tú si no quien habíamos sido, alguna vez, todos nosotros, a día de hoy pobres diablos esclavos del tedio y la rutina.

 

Háganse un favor, cómprese todos ustedes treintañeros con un pie en la soledad y otro en el abismo el obligatorio, por medicinal y chamánico, cd, publicado hace muy poquito "A mis niños de 30 años" ¿Se acuerdan de "La gallina Turuleca"? Ahí la tienen y Miliki quiere cantársela de nuevo, mírense de paso la barba y aféitensela al ritmo de "Mi barba tiene tres pelos", de camino al trabajo pongan a todo volumen en su coche aquel himno de la excursión y la bocina que era, es y será "En un auto nuevo". Pueden decirme, estimados adultos, que ya tienen el cd y que les ponen esas canciones a sus hijos. Mentira, esas canciones te las pones para ti y tus hijos seguramente piensen que eres un chiflado y aunque disfrutarán como no podría ser de otra manera, no lo harán ni la mitad que tu, que deseas sin duda arrancarte la corbata y cantar a pleno pulmón a la pata coja encaramado en la mesa de la cocina.

Y si yo quería hablarles de Miliki era en realidad para compararlo con Hollywood. Hace 30 años Hollywood bullía, y seguía elaborando magia. Pero aquello hace mucho que se terminó. Hollywood ha muerto y una vez asumido su deceso pretende idiotizar al máximo a todo su público potencial. Esta película, dirigida supuestamente a la audiencia treintañera es una buena prueba de ello. ¿Que se pretende con algo tan malo? La lobotomización del adulto medio, que ha tirado la toalla en casi todo. Va al cine, en un acto más realizado por inercia y cree además que ha visto algo bueno, porque le han dicho que es bueno, pero si pudiera pensar libremente durante unos segundos se daría cuenta de que ha desperdiciado su tiempo y que aquello no vale para nada. Porque lo que necesita Hollywood ahora mismo, lo único que puede salvarlo es un Miliki que le haga recordar lo que fue, mientras seguimos esperando nos pondremos otra vez sus canciones, el antídoto perfecto para tanta lobotomía.

 

( Del Libro " EL CINE QUE RESPIRA ", Oviedo 2014 )

Soneto al Tabaco

Tabaco

Ya añoro al despertar tu beso de humo

tu lanza de alquitrán y nicotina

tu olor a hierbabuena y parafina

tu néctar en mi boca vuelto zumo.

 

Se torna el día a día sin ti en grumo

me absuelves del trabajo en la oficina

haces más llevadera mi rutina

con tu halo cada noche me perfumo.

 

Eres mi única vela cuando escribo

mi mal humor, mi gripe, mi ronquera

mi negra tos, mi isquemia, mi derribo.

 

Dibujas en mi triste calavera

los restos de un te quiero sin motivo

cenizas de una vida pendenciera.    

( Del Libro " SONETARIO ", Oviedo 2006 )

Crítica Cinematográfica a American Graffiti ( George Lucas, 1973 )

Valoración 8/10

Han Solo nunca conoció al Hombre Lobo.

En una galaxia muy, muy lejana, existió una vez un mundo en donde el Halcón Milenario era un viejo Cadillac y la princesa Leia una compañera de pupitre. Cuando la estrella de la muerte se llamaba Universidad y la banda sonora de la vida movía nuestros pies a ritmo de Rock and Roll. Un tiempo maravilloso, de amistad y juventud, de iniciación y pérdida. Era el mundo que George Lucas nos contó en American Graffiti. Un lienzo de nosotros mismos, en una noche de cambio. Aquella noche que todos tuvimos, antes de que creciéramos un poco más. Como un adiós, que era sólo un principio. Todos estuvimos allí. Y bebíamos nuestro litro de cerveza entre sorbos nostálgicos, con la tristeza de despedir a aquellos amigos que partían al día siguiente, lejos de su chica y de su barrio. Y nos reíamos rememorando aquellos años juntos, de libertad y descubrimiento. Fue la noche en la que nuestro instituto no nos volvió a parecer nunca más un ente represor y extraño. Y cuando pasamos a su lado, lo miramos con ojos de cariño y empatía, como si fuese un antiguo amor que de repente nos hubiera abandonado.

Puede que George Lucas encontrara su camino hablándonos de mundos fantásticos, pero nada de lo que ha creado tiene la magia, el corazón y la inocencia que destilan las imágenes de su American Grafitti, un pedazo de nuestra propia vida que ni las fuerzas imperiales, ni la mediocridad, ni el merchandising nos podrán nunca arrebatar.

( Del Libro " EL CINE QUE RESPIRA ", Oviedo 2014 )

Tú ( Canción )

Tú

(Letra y Música: José Piedralba)

Ojos que iluminan mi mirada

Alma que se abre de par en par

Piel desnuda, fiel y enamorada

Noches que se rinden al azar

Manos de tahúr bajo la almohada

Labios que se prestan a besar.

 

Luna sin ayer y sin mañana

Risa que se venga del dolor

Caricia floral, dulce, temprana 

Estrella carnal, sol interior

Presto corazón, prisa lejana

Sentidos abiertos al amor.

 

Dudas desterradas de la cama

Juegos desprovistos de tabú

Sed en cada poro de tu llama

Es fácil amar cuando eres tú.

Pasión animal y femenina

Voz sobre mi espalda hecha canción

Guía de mis versos y adivina

Placer que obnubila mi razón

Treta que devora  la rutina

Beso que despierta la  ilusión.

 

Cuando te recuestas a mi lado

Aquel desamor que era un iglú

Cree casi haberse evaporado

Es fácil amar cuando eres tú.

 

Y aunque mi latir vuelva al pasado

Me haces regresar a tu bambú

Pues sobre el edén de tu costado

Es fácil amar cuando eres tú.

( Del Disco-Libro " AULLIDOS Y CARICIAS ", Oviedo 2019 )

Crítica Cinematográfica a Lylia Forever ( Lukas Moodysson, 2002 )

Valoración 7/10

El cielo no es la solución.

Lylia forever nos cuenta la historia de una adolescente rusa que en una sucesión de acontecimientos se verá abocada contra su voluntad al tortuoso y abominable escenario de la prostitución de menores. El film juega con la confrontación existente entre la inocencia y el oscurantista e interesado mundo adulto, reflejándose la primera en el personaje de Lylia y en su amigo Volodia un niño de menor edad con el que teje una relación de protección y complicidad. En contraposición a ellos las personas que interaccionan a su alrededor se mueven exclusivamente por sexo o dinero, ajenos a sentimientos y valores éticos.

 

Esta dualidad está presente desde el inicio del film y los espectadores somos cómplices de ella porque anteponemos nuestra propia visión a lo que Lylia por inexperiencia y confianza es incapaz de percibir. Los sucesivos desengaños que sufre los intuimos antes de que estos tengan lugar lo que provoca a su vez una identificación con el personaje que se acentúa a medida de que los hechos se tornan cada vez más inadmisibles. Esta misma conexión se consigue con el pequeño Volodia, más aún cuando su labor como consejero de Lylia se nivela en su punto justo de sabiduría, amor y pureza. Rodeados por un entorno cada vez más hostil sus conversaciones, sueños y juegos los aferran a la vida.

La separación entre ambos mediada por un hombre adulto que de nuevo esconde a un lobo bajo su piel conducirá a Volodia a la soledad y la desesperación y a Lylia al enfrentamiento con la más cruel de las realidades y es entonces cuando Moodysson decide tirar por un camino demasiado simplista, a la vez que desubicado e ineficaz para dar cierre a una historia eminentemente terrenal y humana. Se nos abre así la vía mística donde tienen cabida los ángeles y la existencia de un hipotético cielo como liberación del sufrimiento produciéndose así una ruptura demasiado brusca en su desenlace que no termina de encajar ni en el tono en el que está contada la película ni en los terribles hechos que narra.

 

El mayor problema al que se enfrenta Moodysson surge al explorar esta vía de resolución celestial puesto que puede producir una confrontación en las sensaciones que hasta ese momento estaba experimentando el espectador. El rechazo hacia uno de los actos mas deleznables que puede realizar el ser humano estaba siendo conseguido de una forma mas que correcta por los medios utilizados por Moodysson, de la misma manera que nuestra empatía con Lylia y Volodia fluía con naturalidad sin necesidad de recurrir a los recursos de los que hace uso en el desenlace de la historia.

 

Siendo Lylia Forever una película triste que esconde a su vez belleza en su interior lo preferible sería que situaciones como la expuesta se solucionaran y erradicaran en el mundo real. Los ángeles al igual que los demonios están en la tierra y aunque hacen menos ruido son mucho más numerosos. 

( Del Libro " EL CINE QUE RESPIRA " , Oviedo 2014 )

 

Soneto Para Ella ( VII )

 

Que hermosa estas amor en la distancia

te añoro, te deseo, te imagino

te palpo, te desnudo te adivino

te espero como a juguete en mi infancia.

 

Que sólo mi latido sin tu estancia

que cojo caminar por el camino

que esquiva la danza de mi destino

que viudos mi palmito y mi elegancia.

 

Vuelve pronto a mi lado, hazme el amor

y ríete que eso me da la vida

vela desnuda arde ya en mi interior.

 

Ya estás aquí se me cierra la herida

que no marchite nunca este calor

ningún adiós, ninguna despedida.

( Del Libro "SONETARIO", Oviedo 2006 )

 

Critica Cinematográfica a El Corazón del Ángel ( Alan Parker, 1987 )

Valoración 8/10

Las deudas se reflejan en los espejos.

Después de prestar sus servicios a Coppola y a Cimino Alan Parker le servía en bandeja al gran Mickey Rourke otro papel a su medida. Harry Angel, el detective privado que sobrevive a base de asuntos de alcoba recibe un encargo de un misterioso y adinerado cliente para que encuentre a un tipo con el que tiene un negocio pendiente. Así empieza El Corazón del Ángel y hasta ahí podemos desvelar aspectos de la trama.

Esta película tiene un montón de elementos para ser disfrutada. Para los que nos gusta el cine negro aquí tenemos una excelente muestra del mismo pero lo verdaderamente bueno es que en todo momento lo que vemos en la pantalla nos produce una sensación de inquietud, siempre parece que hay algo más, entre un clima opresivo y fantasmagórico, malsano en ocasiones, y bajo la eterna mirada de un colosal Robert de Niro que nos muestra tanto como nos esconde. Todo desemboca en un estupendo final que si no lo has adivinado con las pistas que se van repartiendo a lo largo del metraje te dejará fascinado, si por el contrario has sido listo la película se puede seguir igualmente porque es puro entretenimiento donde no faltan crímenes, grandes diálogos, interpretaciones de altura y sí también por que no uno de los mejores polvos que nos dio el cine de los 80.

 

La película sirve además para dejar claro que gran actor era Rourke, bordando uno de sus mejores papeles en la que fue su década dorada antes de que empezara su caída libre. Disfrutarlo aquí con sus rasgos físicos no muy alejados de los de Paul Newman, deambulando por Nueva Orleans a la búsqueda de lo que parece ser un espectro, rodeado de muerte, sangre y misticismo, hace que parezca irreal el deterioro anímico y personal que lo ha convertido en otra persona. La resurrección para el cine que ha vivido desde Sin City hasta The Wrestler confirma que ha de ser considerado, aún a pesar de haber probado el abismo, uno de los mejores actores de su tiempo.

Al fin y al cabo la vida de Mickey Rourke tiene muchos paralelismos con esta película.   

( Del Libro " EL CINE QUE RESPIRA " , Oviedo 2014 )